A backstreet kitchen

Abrimos la mitad del apetito de este paseo allá en la calle del frente, con el famoso crepe: el antojo hecho para una fotografía. Vamos a cerrarla aquí, en la parte de atrás, con la comida que no actúa para nadie.

Mira estos callejones e imagina lo que hay detrás de las puertas más pequeñas. Una barra con ocho taburetes y una olla de caldo de ramen que lleva cociéndose desde la mañana. Un izakaya estrecho donde oficinistas y diseñadores se apretujan por brochetas a la parrilla y una copa al caer la noche. Un lugar diminuto que hace un solo postre moderno a la perfección. Esto es el comer que los locales hacen de verdad: sin prisa, sin glamur, y a menudo genuinamente buenísimo.

Como con el café, no voy a nombrar ni un solo sitio, y lo hago a propósito. Los restaurantes concretos cambian; el tipo de lugar perdura. Lo que estás aprendiendo a encontrar es la cocina de callejón: pequeña, específica, un poco escondida, llevada por alguien a quien le importa exactamente una cosa. Sigue una fila corta de locales, o el olor de algo asándose, por un callejón que de otro modo te saltarías, y comerás mejor de lo que cualquier cola de crepe puede ofrecer.

Esa es toda la historia del apetito en dos paradas: del antojo turístico del frente a la cocina tranquila que el barrio se guarda para sí. El frente y la parte de atrás, en un plato.

Ahora viene la calle más extraña del paseo. Sal de los callejones hacia un paseo de tiendas largo, llano y de curva suave, porque esa curva bajo tus pies antes era un río. Bienvenido a Cat Street.