Luxor

La voilà, sur votre gauche : une pyramide de trente étages en verre noir, un vrai sphinx égyptien accroupi devant, et, à la nuit tombée, une colonne de lumière blanche qui jaillit droit du sommet. C'est le Luxor, ouvert en mille neuf cent quatre-vingt-treize, à l'époque où chaque nouveau complexe devait être quelque chose — une pyramide, un château, une ville.

La forme de pyramide pose un problème magnifique. On ne peut pas faire monter un ascenseur normal le long d'un mur incliné, alors les ascenseurs du Luxor — qu'on appelle les « inclinators » — montent réellement en biais, à environ trente-neuf degrés, comme un funiculaire qui grimpe le long de la pente, à l'intérieur.

Et ce faisceau, au sommet, n'est pas seulement pour le décor. C'est l'un des faisceaux de lumière les plus puissants de la planète, lancé par une batterie de lampes au xénon, et les pilotes le voient de très loin au-dessus du désert. Voici mon détail préféré : la lumière attire des nuages d'insectes, et les insectes attirent à la fois les chauves-souris et les hiboux — si bien que le Luxor a construit, sans le vouloir, un petit écosystème lumineux dans le ciel, qui chasse dans un rayon de lumière au-dessus du Strip.

On continue vers le nord. Juste devant, sur votre gauche, le thème change complètement : d'abord les tourelles et les fanions d'un château médiéval, et juste derrière, une petite ligne d'horizon de Manhattan, miniature, serrée sur un seul pâté de maisons.